Vó Glória ofereceu uma fatia de chocotone ao Vô Antônio hoje. Ele é diabético, então não pode exagerar. Comeu aquele único pedaço com tanto gosto, como se experimentasse pela primeira vez a sobremesa. Não era a primeira, claro. Vô Antônio já tem 80 anos. Já comeu esse bolo de Natal antes. Mas, para sua memória, era sim a estreia. Meu avô tem Alzheimer e se esqueceu do sabor do chocotone…
Mamis me contou essa cena hoje, ao chegar do trabalho, com um timbre de tristeza na voz. Ela sofre muito com a condição que a idade tem imposto ao seu pai. Pai esse que foi sempre tão ativo, com a cabeça tão boa… Já eu, ao ouvir a história, reagi de forma diferente. Pensei na oportunidade que a perda da memória dá de vivermos novamente as coisas com a intensidade da primeira vez. Talvez uma forma de enxergar a doença de forma menos catastrófica. Mas, de fato, fiquei imaginando, com um sorriso, meu avô abocanhando e saboreando aquele pedaço como a coisa mais gostosa do mundo. Uma coisa nova. Não há nada na vida como a novidade. Pensei em como eu gostaria de viver algumas coisas de novo como se fosse a primeira vez… Que vovô possa, de alguma forma, aproveitar esses momentos.
Mas o sorriso dá lugar à expressão confusa da interrogação quando me ocorre: qual o valor da novidade sem a lembrança? As coisas só ganham sentido na memória.
Minhas Folhas de Relva 